Vem jantar  comigo Ponho-te  toalha de linho Pratos de porcelana fina E copos de cristal. Abrimos  latas de atum E chamamos caviar. Bebemos vinho indecente E chamamos néctar dos Deuses. Damos a mão E chamamos-lhe amor. Vem jantar comigo Está noite de luar. As flores  não murcharam As velas não queimaram. Mas a espera já desdenha. Morrem-me segundos Nas pontas dos dedos. Nesta madrugada lenta Exaustivamente casta...    

    As cores desmaiam com a delicadeza que só as coisas cansadas sabem ter. O mundo, exausto, quer retirar-se em silêncio. Há um rumor leve no ar, o último fôlego de um dia que persiste, teima em não querer partir. As sombras alongam-se devagar, tocam os muros, os rostos, as memórias. Tudo parece suspenso entre o ainda e o já não, entre o que foi e o que se despede sem alarde. O tempo abranda, perde a pressa de existir. As vozes tornam-se ecos distantes, dissolvidos numa névoa húmida. Levanta-se o vento, que recusa ser pintado em repouso. Nesse instante quase imóvel, o ocaso, esbatido, parece adormecer dentro de si, embalado pela própria exaustão. Esvai-se o dia, cansado. As cores começam a desbotar, transformando o mundo num esboço a carvão .

  a noite interdita no gesto proibido. o desenho suave da cicatriz na memória do quarto. jardim despido de flores, de sonhos, de sons, de ti sem mim.    

Gosto da noite. Não é só o silêncio, nem apenas a ausência de compromissos. É outra coisa. Tenho mais energia, sou mais criativa, até as conversas saem mais articuladas. Os pensamentos acordam, as memórias ganham vida, tudo se acende quando a luz do dia se esconde. À noite, sou mais bonita. Não tenho dúvida. A tolerância sobe um patamar, como se também ela preferisse o lusco-fusco. O único senão é que detesto dormir. Mas adoro acordar. Acordo cedo, sempre. Mesmo ao fim de semana. E não me incomoda nada. Pelo contrário: gosto da casa em silêncio. Gosto que assim continue durante a meia hora seguinte. Não é um silêncio absoluto, há uma música baixinha que faz parte dele. O telemóvel permanece sem som.  O meu raciocínio ainda está algures, esquecido numa almofada. E eu gosto disso. Gosto desse tempo em que não se exige pensamento nem resposta. Gosto da penumbra que reflete, envergonhada, a lâmpada de baixa voltagem do candeeiro, que não queria ali estar, por se sentir desautorizado no cum...

Não há príncipes? Não faz mal. Escrevem-se histórias de sapos. Não há luz? Não faz mal. Lê-se à luz improvisada. Às vezes são as noites escuras que nos iluminam por dentro. 

  Era uma rua escura, inodora, daquelas ruas onde não acontece nada. Do lado de lá de uma janela, alguém tocava uma balada. Sentei-me num degrau do prédio, como quem espera a chave para entrar. A melodia surgia como o lamento de alguém que queria ir muito para além de um encontro improvável. Encostei-me à parede fria, fechei os olhos e imaginei uma sala despida de adornos. Apenas um piano. Alguém, no masculino, de feições indefinidas, sem carisma emocional, deixava as notas acontecerem, indiferente. Foi aí que entrei na sala. Senti-me impotente e frágil, pálida como um fantasma que não morreu. O abraço fez-se em passo de dança, num redopio lento de quem reconhece a presença e quer a todo o custo não a deixar fugir.  Tentei descobrir ali um atalho para a normalidade. O máximo que consegui foi um pensamento fatigado: Agora é tarde para querer sair daqui. Envolvida num abraço de náufraga, deixei-me afogar num barulho de cristais, com suspiros de cetim. Voltei à rua. Deixei-o a arrumar a m...

  A noite tem a cor que eu gosto, tem fantasmas do meu tamanho. Tem medos que adormecem e me deixam dormir também. Na hora do excesso permitido, bailam pecados em meu redor. Eu escondi-me muito pouco... Fugaz mendiga das horas paradas, ampliadas num suspiro qualquer. Existem palavras soletradas, esculpidas em pedra dura, que não se cruzam. No silêncio, não há palavras cruzadas. Eu sei, e tu sabes. Perto ou longe, nunca seremos nós...

  É manhã. Desprendo-me de mim. Adormeço com palavras em forma de poema. Acordo com palavras mudas, pensamentos com forma e sem vibração. É manhã. Eu já cá não estou! É como se o dia viesse e me levasse para um sítio onde não quero estar. Logo à noite, talvez regresse… frágil, desamparada, inocente. Mas agora tenho de ir, infiltrar-me no mundo dos outros, distribuir simpatias e sorrisos ensaiados. O meu mundo é a preto e branco, e obrigam-me a afagar o arco-íris. Não quero pisar caminhos já trilhados, nem ser protagonista de uma história que morre de tédio terminal. Mas, enquanto a noite não vem, tenho de ir e sentir que estou a ser integrada acima das minhas possibilidades, camuflando uma louca ilusão… A ilusão de que, algures, num sítio a definir, secreto, em que é reservado o direito de admissão... exclusivo para pessoas que vivem a preto e branco …, há lugar para mim. É dia, e a vida não para. Continuam a nascer e a morrer pessoas. Pergunto se não terei morrido também… ou se sobrei...

  O sono baila airosamente. Débil, quase um pressentimento. Rascunhos de saudade emergem da solidão, e bocejam na memória da minha porta. O relógio, em vez de avé Marias, chora badaladas. Doze. Devagar, apagam-se os ruídos da cidade. Luzes piscam despedidas nas janelas entreabertas. Cada sombra sabe exatamente onde se deitar. Aninha-se o silêncio no dia adormecido. Os medos também precisam de descansar… Boa noite.  

      No gesto altruísta de quem decide oficializar a distância, parti. Partir é quase morrer... com a capacidade de ressuscitar. Pesa o silêncio a que a memória se habituou. Esboço um sorriso que não é o meu ... Esse morreu ontem à noite. A noite, essa, mantém-se lá fora... E são duas da manhã. Uma janela que se fecha... A minha... Como um Novembro sem calma... Um episódio em forma de fim. Alguém que morreu, sem partir e ainda não sabe. As ondas, essas, morrem na praia. Nem todas vão para o céu...   Foto do  álbum "Os meus serões".        

Mudou a hora, anoitece mais cedo. “Penso, com frequência, que a noite é bem mais viva e tem um colorido mais rico do que o dia.”     Concordo com Van Gogh. À noite tudo parece poesia. A prova, "a vista da minha janela” a horas diferentes.    Sem desprimor para as outras destaco esta, tirada em Istambul, onde à noite é bem visível a Ponte do Bósforo. Dubai Marina Tirana (Albania) Dubai Metro Station Da janela do avião, num céu por aí  Nicósia (Chipre) Janela da minha casa (Portugal, por enquanto ...) Eu, preto e branco, versão espantalho. Mas à noite nem se nota nada (angel face)         Imagens do meu álbum : quando a paisagem anoitece…                  

Meu Deus, vou ficar rica! Pensei. E, de imediato, me imaginei  vestida de amarelo, com um chapéu de abas largas da mesma cor, a desinquietar o senhor Ambrósio porque me apetecia tomar algo.  Deixei de fumar. Pelo menos já não fumo há cinco meses. Jamais saberei se é para a vida toda. A última tentativa não correu muito bem. Desta vez, a musa inspiradora foi uma longa viagem de comboio. Não, não é no Expresso  Oriente. Para ficar a um preço suportável, teria de integrar um grupo de pelo menos cinco pessoas. Cruzes credo! Quem gosta de viajar sozinho percebe-me. É uma simples viagem de comboio pela Europa. Para quem fuma, viajar é sempre stressante, mesmo que as viagens sejam curtas. De avião a alternativa é escolher voos com escala e não cortar as unhas nos dois meses antecedentes.  Viajar. Foi isso que me levou a deixar de fumar e, até agora, com sucesso. Tenho mais saudades dos meus momentos com o cigarro do que do cigarro em si.  Não fiquei rica. Nem ganhei mais paladar, olfato, pele...

“O sentido do amor e da amizade estava todo ali. A amizade deles era séria e silenciosa como todos os grandes sentimentos destinados a durar uma vida inteira. E como todos os grandes sentimentos, também continha certa dose de pudor e culpa. Ninguém se pode apropriar impunemente de uma pessoa, subtraindo-a de todas as outras.” SÁNDOR MÁRAI (As Velas Ardem Até ao Fim)   Crei grandes expectativas quando encomendei este livro, há cerca de um ano. Muito recomendado, críticas de excelência. Guardei-o como quem guarda o melhor pedaço da sobremesa para o fim. Vai ser o meu companheiro esta noite. Que não me desiluda. Depois digo...