"Os Cães Ladram Facas"...
Deliciosamente desconcertante. Sem filtros, como se digitasse à velocidade do pensamento. Saia o que sair, está escrito. Adoro...
"Vai ao Tibete.
Anda de camelo.
Lê a bíblia.
Tinge os sapatos de azul.
Deixa crescer a barba.
Dá a volta ao mundo numa canoa de papel.
Assina o 'Saturday Evening Post'.
Mastiga com o lado esquerdo da boca apenas.
Casa-te com uma mulher com uma perba
e faz a barba com uma navalha de barbear.
E grava o teu nome no braço dela.
Escova os dentes com gasolina.
Dorme todo o dia e trepa às árvores à noite.
Sê um monge e bebe 'buckshot' e cerveja.
Mete a cabeça debaixo de água e toca violino.
Faz dança do ventre diante de velas cor-de-rosa.
Mata o teu cão.
Concorre a Presidente da Câmara.
Vive num barril.
Parte a cabeça com um machado.
Planta tulipas à chuva.
Mas não escrevas poesia."
Foto by me
Estava tão entusiasmado com a leitura, mas a última frase .........
ResponderEliminarGrato pela partilha!
Bom fim-de-semana!
Beijinhos
ResponderEliminarBom fim-de-semana, Romi.
Poesia de um passado amigo meu que o mundo nunca a grandeza lhe compreendeu
mas que eu verdadeiro amigo nunca esqueceu,
Ferros velhos ferros velhos
Albardas e fechaduras
choram meus olhos pelos teus
como gatos por salada.
No meio daquele mar
está um grande castanheiro
veio de lá o vento norte
encheu-se o mar de palha.
Tá bom, não tá, corvo?
divinal, camões
Quando morreres ficarás nos anais da imortal poesia lusitana.
Achas?
Acho! morre a fera fica a obra.
Feliz fim-de-semana
Um beijinho.
É realmente desconcertante.
ResponderEliminarBeijinhos, bom fim de semana.
Beijinho, bom fim de semana
ResponderEliminarBom dia Romi, para desconcertante (já temos esse provocador do Alexandre O'Neill) desconcertante e meio; adoro poesia e irei até ao fim do mundo por ela, dispararei facas, passarei despretensioso pelo Grand Canyon, no Arizona, mergulharei na Fossa das Marianas, viajarei à lua, mas conservando sempre o que dos poetas é, para os poetas e não poetas, mesmo que o queiram renegar!
ResponderEliminarUm bom fim de semana.
Etan Cohen
O Bukowski foi mais longe, fritou uma costela do Prost numa frigideira (risos), passagem que consta neste livro. A poesia tem sido a parente pobre da literatura, na minha opinião, um pouco maltratada. Muitos dos vultos da escrita nacional, são conhecidos pela prosa e não pela poesia. E poesia não é só Florbela Espanca.
ResponderEliminarMuito obrigada pelo seu comentário. Muito havia para dizer, "mas não temos tempo" ( há sempre tempo, não queremos é ser maçadores).
Um bom fim de semana para si e grata pelo que me desejou a mim.