Encontrei, casualmente, uma amiga de longa data, não se entusiasmem, ando tão insuportável que quem me aguentar cinco minutos já é assim considerado. Não é o caso, esta amizade já tem uns anitos. Quis o acaso que o encontro se desse em frente a uma senhora que vende flores na rua. Toda a gente sabe que eu não gosto de receber flores. Toda a gente menos as amigas de longa data. Nada a fazer, apanhada de surpresa, ali estava eu, toda florida, como uma noiva ou em dia de velório. A noiva, chega uma altura em que se livra do ramo. Eu não tinha como. Fiquei ali, com um sorriso inventado e a cabeça cheia de dilemas existenciais. Que fazer com elas? Levo-as para casa e assisto, impotente, ao seu lento definhar? Nem pensar, e imaginei-me, a oferece-las, como aquele célebre anuncio: Se de repente um desconhecido te oferecer flores, isso é Impulse...   As flores, frágeis, efémeras, desarmadas. Como quase tudo o que é bonito. Chegaram a casa, tiveram honras, por um momento breve. Porque não ...

  Estranhamente, todos estavam impecavelmente vestidos, como se fosse dia de festa. O senhor ao meu lado, um pouco pálido, não por acaso, claro, não deixava de ser um defunto jeitoso. Sempre fui sensível a um homem de fato. Morto ou vivo (fiquei a saber). Deduzi que fosse bastante popular dado o número de pessoas a chorar por ele. O problema de ter um velório partilhado era lidar com os pingos de água benta que os amigos do falecido faziam questão de dividir comigo.  Que os reservassem para ele! Já bastava estar morta, e ainda ter de passar por esta provação.  Resolvi então sair de mim e vaguear pelo teto, espreitar os inconsoláveis  familiares do jeitoso lá de baixo. Cheguei a desafiá-lo para me acompanhar, mas ele, de nariz empinado, parecia demasiado compenetrado em absorver a dor dos herdeiros que entre uma lágrima e outra iam calculando o valor das partilhas.  E ainda dizem que, na morte, somos todos iguais. Ora, o enjoadinho, a dar-se a uns ares de superioridade, como se ignorass...