Contei, um a um, todos os pingos da chuva, só para te agradar. Pintei, a preto e branco, as 7 cores do arco íris, só para te agradar. E dizes que não é amor... Amei-te em pensamento, em cada palavra escrita. Mudei o rumo aos dias, despojei-me do passado, fiquei apenas com o amanhã. Só para te agradar. E dizes que não é amor... O que é, então, este vazio quando partes, se dizes que não é amor? Eu sei. É esta estranha forma de ser e de amar, que apenas sobrevive na ausência. Conheço de cor o soneto da separação. E a nota de rodapé, em letras pequeninas: "Este sentimento  autodestruir-se-á quando retribuído." "De repente do riso fez-se o pranto Silencioso e branco como a bruma"   Eu sei. Não é amor.