O pensamento é o que de mais solitário existe em mim. Continuo a não gostar de falar do tempo, seja ele qual for.  É no agora que me fixo, mesmo sem saber estar. Ou saber ser.  Sei que as palavras se salvam na omissão. Culpada de homicídio qualificado, na forma tentada, da saudade, quando regresso a casa.   A noite, sinto-a por dentro. Como um luto integral.  Pinto a natureza morta de dois estados que se respeitam mutuamente: o que ficou por sentir e  querer sentir. Ignorar é a mais difícil aprendizagem. E transborda-me como uma cascata que deságua na vagarosa floração dos afetos.  O absurdo é, secretamente, o que de mais sofisticado existe em mim...